Mes yeux, et hélas mes oreilles, ont été attrirés à plusieurs reprises ces dernières semaines par un petit bonhomme qui se promène dans le métro parisien afin d'y répandre ce qu'il suppose probablement être de la musique.

L'opéra de quat'sous à la comédie française. L'institution affiche fièrement ("1680") dans son logo sa tradition remontant à Louis XIV. En fait je n'ai pas grand chose à ajouter à la critique (sévère) de Télérama sur ce spectacle, à part que Lucy chante affreusement mal.

Les Bouffes du Nord, lundi soir.

Week-end du 11/11 studieux avec quelques amis, bricoleurs de sons amateurs. Occasion de retrouvailles après une semaine estivale du même modèle.

Un concert à la gloire de Boulez, sous son auguste direction, était programmé samedi soir. Le fêté était malheureusement indisponible pour des raisons de santé, et fut opportunément remplacé par l'habituel Eotvos. Habituel, car par une incroyable coïncidence c'était la quatrième fois de suite que, me rendant à Pleyel, je l'entendais diriger.

Vendredi soir, mes adieux au Zénith.

Assumons quelques instants notre vaste inculture.

Alban Berg n'a décidément pas fini de se retourner dans sa tombe.